Ya llega mi estación preferida

Ya llega mi estación preferida. Ya la oigo llegar.

Llueven hojas que brotaron en primavera y taconean vaporosas sobre los bancos de madera del parque, para dejarse tejer, después, como una chaqueta de lana que abriga las raíces de un hayedo.

Porque el otoño es lana y es tacón. Es el carácter de los parques como de los bosques la esencia.

El otoño es un viento pintor que cae en picado con la atmósfera, trayendo y llevando al espectro y al ingenio del genio que parecen no cansarse de jugar. Así me acerca hasta la ventana los tonos naranjas que colorean las nubes que se dibujan, cada atardecer, sobre el cristal.

Y ella también vendrá. Se agarra desesperada a la rama, hasta que, agotada, cae sobre la fronda de hojas muertas sobre las que restallan mis pasos. Se desliza entre ellas, decidida, hasta desaparecer, empapando el suelo de huellas que no perduran y lavando las heridas que fue dejando la luz.

Dicen que el otoño se lleva la sal del verano.

Él, preludio del invierno donde siempre quedan retazos que acallan la ansiedad de los espíritus nostálgicos que no le quieren dejar marchar.

Dicen que nunca duerme y que siempre entra en los sueños de algún corazón melancólico para colarse como un ave de paso que aún tilda de dorado los senderos.

Dicen que el otoño es de las armónicas, que a veces suenan románticas y a veces abatidas.

Y en esta estación pausada y madura, en el mejor momento para brincar con los duendes entre las matas, me dejo llevar y, como cada Octubre, sonrío.

Del otoño dicen…

Dicen que, antes de irse, gira la cabeza para comprobar que alguien le despide desde un banco del parque y, con una media sonrisa, le recuerda que le debe un poema al más puro estilo lorquiano.

“Si un día me muero

que sea en Otoño

para que me entierren las hojas secas del hayedo.

Si quieres venir a contarme, no alces la voz.

No quieras llevarme flores… es otoño.”